“Saímos de alguns poemas molhados de chuva, da água de algum oceano (Atlântico? Índico?), ou simplesmente da caixa d’água. Muitas vezes, de lágrimas. Olho d’água do corpo-mundo. E de suor, porque também faz calor neste livro. Calor de vagão de trem no verão carioca. Calor de corpos disputando espaço, se acomodando sob todo o peso da realidade, como placas tectônicas. Contatos que causam pequenos terremotos íntimos. Nada está esquecido no fundo da caixinha. A poeta observa, indaga, transforma e devolve.”